I.
Cerca del camino
suelas descalzas
amanecen a tiempo
para iluminar
marzos de una calle
desconocida
paso a paso...
Todo puente
nombra un pasado
y mil futuros
o visceversa...
II.
El mar insurrecto
es el menor
recorriéndose aparte.
Cerca del camino
duerme un ángel
criado en fuego...
Un desastre
escarba en las horas
su poquita fe...
Bajo la voz del día
Quién en contra
El mar acribillado
Se queda hecho un témpano
Sobre las mejillas
Cerca del camino
Quién en contra...
Un desastre escarba
El tiempo perdido
Las horas terrestres
Cerca del camino
Que no acaba
y siempre marca
La mitad de tus ojos...
8/10/09
CURVA DEL DIABLO
Los abajo fermentados
Hoy reviven a plumas
De dioses incandescentes que van machacando raíces,
Que cantan su destino detrás de los cerros.
Los que viven su tercio de verdad aparte,
Los del bosque amurallado a sus espaldas
Como suave eco,
Zona de escrúpulos en progreso,
Como madre al vacío
De su oración escrita bajo las piedras.
Han venido ellos, ellas,
Con el rostro pintado...
Los que se quedaron diurnos en una balanza
Ya no despertarán de nuevo.
Han invocado para siempre memorias
Que no podrán calmar sin otra balanza.
La fuente de toda música entre las ramas
Nos encaró de ofensas y tiembla
En el ojo, sellando mortalmente
Una fecha borrosa, una fecha sin mundo.
La crianza de honores a imagen
Y semejanza de la vida...
Hoy amamantan a sus hijos por la herida
Del costado y se espinan calores fríos.
Se adelantan al espíritu, allá arriba, meñique
De la gran cueva caníbal, ascendente.
¡Y sueñen el verdor de su sangre hervida!
¡Y vengan con sus abrazos enfrente!
Ceremonias en la muerte del agua
O la tierra que despunta antídotos en pugna.
Hoy vienen a cantar sumamente...
El color de la madrugada es un llamado de guerra
Que aviva en el viento su ardor,
Un llamado terrestre de ríos a pecho
Y de pecho a todas las direcciones.
El ruido incontenible de un amor que no espera
Otra respuesta que no sea un dedo
Junto a otro dedo junto a otro...
Los que bebieron su sed para vivir
Cuidándose hasta del pozo vacío,
Cuidándose hasta del libro en blanco
Que nos hemos creído.
Los que olvidaron sus vidas en la selva
Y empuñaron el cetro caluroso
En cada vuelo de lanza. Ellos, ellas,
Los que ya no podrán morir mañana...
Los abajo fermentados
Hoy reviven a plumas
De dioses incandescentes que van machacando raíces,
Que cantan su destino detrás de los cerros.
Los que viven su tercio de verdad aparte,
Los del bosque amurallado a sus espaldas
Como suave eco,
Zona de escrúpulos en progreso,
Como madre al vacío
De su oración escrita bajo las piedras.
Han venido ellos, ellas,
Con el rostro pintado...
Los que se quedaron diurnos en una balanza
Ya no despertarán de nuevo.
Han invocado para siempre memorias
Que no podrán calmar sin otra balanza.
La fuente de toda música entre las ramas
Nos encaró de ofensas y tiembla
En el ojo, sellando mortalmente
Una fecha borrosa, una fecha sin mundo.
La crianza de honores a imagen
Y semejanza de la vida...
Hoy amamantan a sus hijos por la herida
Del costado y se espinan calores fríos.
Se adelantan al espíritu, allá arriba, meñique
De la gran cueva caníbal, ascendente.
¡Y sueñen el verdor de su sangre hervida!
¡Y vengan con sus abrazos enfrente!
Ceremonias en la muerte del agua
O la tierra que despunta antídotos en pugna.
Hoy vienen a cantar sumamente...
El color de la madrugada es un llamado de guerra
Que aviva en el viento su ardor,
Un llamado terrestre de ríos a pecho
Y de pecho a todas las direcciones.
El ruido incontenible de un amor que no espera
Otra respuesta que no sea un dedo
Junto a otro dedo junto a otro...
Los que bebieron su sed para vivir
Cuidándose hasta del pozo vacío,
Cuidándose hasta del libro en blanco
Que nos hemos creído.
Los que olvidaron sus vidas en la selva
Y empuñaron el cetro caluroso
En cada vuelo de lanza. Ellos, ellas,
Los que ya no podrán morir mañana...
23/9/09
21/9/09
20/9/09
A MEDIA VOZ
Me moriré con una cabeza de chancho
Sobre la bandeja de plata quemada,
Mi espalda en actitud de oscuridades
No se encorva lo vivido, arriesga sus rectas
A cuenta de no caer en eternidades...
He soñado fragancias de mi muerte
Como una fuga eterna, a media voz,
Como la culminación de un dialecto
Que se caga en el absoluto delincuente...
Velas que soplan en contra del tiempo,
Una llama proclive al desalojo humano,
¿Qué rubro de metales me orillarán?
He de morir resentido con mi muerte,
La más hermosa amnesia de blancuras...
Me moriré con una cabeza de chancho
Sobre la bandeja de plata quemada,
Mi espalda en actitud de oscuridades
No se encorva lo vivido, arriesga sus rectas
A cuenta de no caer en eternidades...
He soñado fragancias de mi muerte
Como una fuga eterna, a media voz,
Como la culminación de un dialecto
Que se caga en el absoluto delincuente...
Velas que soplan en contra del tiempo,
Una llama proclive al desalojo humano,
¿Qué rubro de metales me orillarán?
He de morir resentido con mi muerte,
La más hermosa amnesia de blancuras...
18/9/09
AL VIENTO
Ah, viento sin manos
Suéltame,
Adóptame en tu destino
De espadas mordidas por los siglos,
Suéltame entre las bestias
Que recorren tu sangre.
No me des paz,
Redóblate...
No es que insista
Con mi laberinto mordaz
En viajar sin fin.
No es sino la espuma,
La espuma de tu final
Que nace ante mis ojos
Ya ennegrecidos.
Completamente
He de partir...
Viento, sal de mí,
Desaloja lo inasible,
Lo embriagado en tu honor
Y declárame inocente
De tu porvenir...
Ah, viento sin manos
Suéltame,
Adóptame en tu destino
De espadas mordidas por los siglos,
Suéltame entre las bestias
Que recorren tu sangre.
No me des paz,
Redóblate...
No es que insista
Con mi laberinto mordaz
En viajar sin fin.
No es sino la espuma,
La espuma de tu final
Que nace ante mis ojos
Ya ennegrecidos.
Completamente
He de partir...
Viento, sal de mí,
Desaloja lo inasible,
Lo embriagado en tu honor
Y declárame inocente
De tu porvenir...
16/9/09
CARNICERÍA
Es bella la hora de los depredadores.
Ella desentraña letras de oro y pestes rosadas
Al soñar -como sólo sueña un militar
Columpiándose entre sus medallas.
Ella que impugna el polvo atrapado en su mirada
Y no sé qué sedición, qué morbo cegará a los santos
Al confesarse. No me olvides, te ruego...
Un pañuelo cosido al olor de las ruinas
No es mi país: es su exacto abandono.
El clavel en la solapa del occiso
No perfuma ni luce más que derivas,
Concavidades a pique rebuznando
El himno nacional de corrido...
Escarapela de estruendos mi casa
Silla de tortura recipiente
De lo que me es arrebatado por minuto
De lo que me es con dolor desmenuzado
De lo que heredé de mis verdugos
(Ellos aplauden y me niegan la sangre a coágulos).
No conviene una paz de carnicería
Cuando el mar nos sale por la boca...
No, no sé quién cantó entonces.
Madrugadas forajidas en formato
De holocaustos en la sien,
De la sien sobre un disparo blanco, pequeño, mortal.
Hoy los muertos se esparcirán en nosotros
Como en los días anteriores...
Es bella la hora de los depredadores.
Ella desentraña letras de oro y pestes rosadas
Al soñar -como sólo sueña un militar
Columpiándose entre sus medallas.
Ella que impugna el polvo atrapado en su mirada
Y no sé qué sedición, qué morbo cegará a los santos
Al confesarse. No me olvides, te ruego...
Un pañuelo cosido al olor de las ruinas
No es mi país: es su exacto abandono.
El clavel en la solapa del occiso
No perfuma ni luce más que derivas,
Concavidades a pique rebuznando
El himno nacional de corrido...
Escarapela de estruendos mi casa
Silla de tortura recipiente
De lo que me es arrebatado por minuto
De lo que me es con dolor desmenuzado
De lo que heredé de mis verdugos
(Ellos aplauden y me niegan la sangre a coágulos).
No conviene una paz de carnicería
Cuando el mar nos sale por la boca...
No, no sé quién cantó entonces.
Madrugadas forajidas en formato
De holocaustos en la sien,
De la sien sobre un disparo blanco, pequeño, mortal.
Hoy los muertos se esparcirán en nosotros
Como en los días anteriores...
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